笔，不仅仅是书写的工具。因为，笔尖上还有残存的温暖。
 

铅笔
小学低年级的时候，满满一铅笔盒都是铅笔。有很多不同颜色，不同花纹的漂亮铅笔。那时，它们可是我的宝贝。晚上，我总爱让妈妈把铅笔尖削得很尖很长。一到学校，我就向周围的同学炫耀，并说：“我妈妈削的。”久而久之，大家都知道了我有一个会削漂亮铅笔的妈妈。于是，这细细长长的笔尖，在与视线交融之后，将母爱刻在了心灵的最深处。铅笔，在记忆中仿佛变成了温暖的开端。
 

钢笔
我的心里曾经埋下过一颗种子，就是能拿着可以灌墨水写字的笔。终于有一天，它开花了。一次作文课上，老师让我们围绕母爱写一篇作文。或许是出于对妈妈削铅笔时的怀念，我激动地用铅笔写了满满两大页，却得了全班最低分。老师把我叫到办公室说：“你的作文丢分不是因为你的内容不精彩，而是因为你用的是铅笔，不是钢笔。”钢笔，成了记忆中温暖的瑕疵。
 

圆珠笔
 上了初中，连钢笔都淡忘了，作业本上满是圆珠笔的痕迹。没有人去注意钢笔，没有人会去注意早已被记忆的浮尘掩盖的铅笔。我寻找着能容纳铅笔的地方，于是我爱上了绘画。画纸上只有铅笔芯的淡香，没有浮华，没有喧嚣，这个世界在笔尖与画纸的碰触中变得格外安静，心也交融其中，景也交融其中。不同的是，笔尖上少了那份温暖，机械削好的刚硬的笔尖，除了冰凉，别无他感。或许，笔只是一种用来书写的工具罢了，可这近乎残酷的结论，又扼杀了多少孩子心中仅存的那一丝温暖与惬意?
笔尖上的温暖，有谁期待？
笔尖上的母爱，又有谁怀念呢？
 

 笔，不仅仅是书写的工具。因为，笔尖上还有残存的温暖。
 

铅笔
小学低年级的时候，满满一铅笔盒都是铅笔。有很多不同颜色，不同花纹的漂亮铅笔。那时，它们可是我的宝贝。晚上，我总爱让妈妈把铅笔尖削得很尖很长。一到学校，我就向周围的同学炫耀，并说：“我妈妈削的。”久而久之，大家都知道了我有一个会削漂亮铅笔的妈妈。于是，这细细长长的笔尖，在与视线交融之后，将母爱刻在了心灵的最深处。铅笔，在记忆中仿佛变成了温暖的开端。
 

钢笔
我的心里曾经埋下过一颗种子，就是能拿着可以灌墨水写字的笔。终于有一天，它开花了。一次作文课上，老师让我们围绕母爱写一篇作文。或许是出于对妈妈削铅笔时的怀念，我激动地用铅笔写了满满两大页，却得了全班最低分。老师把我叫到办公室说：“你的作文丢分不是因为你的内容不精彩，而是因为你用的是铅笔，不是钢笔。”钢笔，成了记忆中温暖的瑕疵。
 

圆珠笔
 上了初中，连钢笔都淡忘了，作业本上满是圆珠笔的痕迹。没有人去注意钢笔，没有人会去注意早已被记忆的浮尘掩盖的铅笔。我寻找着能容纳铅笔的地方，于是我爱上了绘画。画纸上只有铅笔芯的淡香，没有浮华，没有喧嚣，这个世界在笔尖与画纸的碰触中变得格外安静，心也交融其中，景也交融其中。不同的是，笔尖上少了那份温暖，机械削好的刚硬的笔尖，除了冰凉，别无他感。或许，笔只是一种用来书写的工具罢了，可这近乎残酷的结论，又扼杀了多少孩子心中仅存的那一丝温暖与惬意?
笔尖上的温暖，有谁期待？
笔尖上的母爱，又有谁怀念呢？